Y las banderas siguen siendo blancas

Se amontonan los recuerdos

cuando vuelvo a las calles

que nos vieron tomarnos el pelo

y el ron

de los últimos tres bares

a los que hicimos mar.

Me visitan tus demonios:

un vis a vis sin mampara,

un cara a cara en el que siempre sale cruz.

Dime qué hago si de tanto perder

he perdido ya

hasta las ganas de jugar.

Callar es gritar por dentro.

Que no puedas oírlo

no significa que no esté latiendo

a bandazos,

que me haya olvidado de las palabras

no quiere decir que no te esté hablando

a través de todo este silencio.

Ahora que soy uno más

sólo me sale restar

y hacerme cero.
A la izquierda. De tu pecho.

Tú que me culpas de las huidas

me conociste escapando

de otra herida,

te negabas a creerme

cuando te recordaba

que serías la siguiente

en olvidarme.

No sé de qué te extrañas,

no sé por qué te sorprendes

de mi miedo a que el olvido

se encargue de nosotros.

Desconfías que sea el viento

quien está moviendo las hojas

simplemente porque no suena,
porque no se ve...
Tú, que creíste en mí
incluso antes de quererme.

Si quieres hacemos como que no ha pasado nada;

ni siquiera nosotros, por supuesto ningún tren,
ni rastro de noches en vela.

                     - Podemos engañarnos lo que dura un verano

                     pero el otoño siempre vuelve.

Si dejas a un lado tanto ruido

lo sabrás:

todavía se escuchan megáfonos

en las plazas

de nuestra propia revolución.

Y las banderas siguen siendo blancas.