De fondo, 'Heaven' de Bryam Adams; de frente, la imagen de una sonrisa de mujer que se diluye en el viento y se convierte en otro grito sordo de mi maltratada garganta. Taquicardia musical. Implosión sentimental. Resumiéndolo en un infinitivo verbal: recordar.
No soy capaz de ponerle número a todas esas imágenes que me impiden cerrar los ojos cuando mis pestañas piden una tregua de noches en vela, no podría deciros las veces que me até las manos a la silla para no suicidarme entre líneas. Esas entre las que sólo ella sabía leerme, esas a las que se agarraba tiritando cuando mis tormentas zarandeaban nuestro barco con lluvias en forma de versos lacrimógenos. Y ron, no olvidemos el ron.
Antídoto-antitodo, protector de mensajes de naúfragos, elixir de ladrones oceánicos. Y yo nunca quise ser pirata. No me atraían los mapas de tesoros que tuvieran la X marcada más allá de su espalda, siempre tuve miedo a la oscuridad de la profundidad del mar y los parches prefería utilizarlos para esconder heridas y no mis desgastadas retinas.
Sin embargo, toda esa inocencia quedó amarrada al puerto del Cabo Decepción. Atraqué mi antiguo buque y salí de allí en una pequeña barca de remos en busca de otras orillas a las que buscarles las cosquillas; decidí que las mejores travesías debían darse en camas desconocidas, en pieles celestes de lunares aún por descubrir.
Decir que bordé con saliva mi nombre en el mástil de treinta y un clavículas distintas no sería alardear de mis conquistas, en varias de ellas quedé encallado y tuve que destrozar mi barca para salir nadando (y medio ahogado) de allí. Decir que las resacas de mis miedos no me arrastraron mar adentro más de un domingo febril sería negar la verdad. Y yo sólo he sido capaz de mentir "por verla sonreir". Qué ilusos fuimos siempre, Rulo.
Para terminar diré que esta odisea sólo acaba de empezar y que he decidido coger rumbo contrario a Ítaca. Por eso de no volver nunca a donde se ha sido feliz, supongo.
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